Es un mundito chiquito, circular. Ellas van y vienen sin mirar, lo saben de memoria. 

Es fácil. Es brillante y nuevo. Ellas son un mundo chiquito que se expande. 

escribir escribimos todos. deberíamos. dejarnos llevar. fluir. son solo palabras...

si no me lees me frustro. si me lees me siento invadida. si me ignorás me enojo. si no me entendés me aburro.

a veces las cosas son tan simples que dan miedo.

no sé cómo se hace para seguir sin mirar. pero no hay que mirar, eso está dicho. en algún manual, en alguna parte. 

alguien nos puso aca, en blanco. como un rollo de película no escrita aún , como un rollo de fotos velado al que hay que incertarle instantáneas en serie. movimiento, luz, improvisación constante. 

calor, calidez. cuerpo que se va y que viene.

manos. pelo. 

alma. 

Somos uno o somos varios a la vez? Nadie es solo una persona y nada más. Somos miles, casi en el mismo día mutamos y cambiamos de piel, de color, de aroma. 

Los roles nos atropellan. Los roles nos llevan a lugares, a actitudes. Pero no nos llevan en auto, o en moto. Nos llevan desde algo más profundo, a pesar de no movernos el cuerpo. Nos cambia la cara, el tono de voz, o sencillamente la manera de plantarnos sobre nuestros pies, los mismos sobre los cuales nos paramos al despertar...nos cambia el sentir, la respiración, la forma de mirar.

Podés ser más flexible de repente, mientras que  hasta hace un instante te mantuviste firme en una negativa rotunda en otro aspecto que en realidad era hasta conversable.

O no. Podés llorar hasta agotarte, vencido, mientras que hasta hace un momento debatías a los gritos tu postura a rajatabla.

Podés asumir responsabilidades extremas que hacen que otras personas confíen su vida en vos, mientras que hasta hace un momento estabas enrroscado en la cama en posición fetal deseando ser un neonato en el vientre materno otra vez...

La vida es eso, hay que asumirlo y saber jugar. Hay que ser muchos y todos ellos ricos en calidad, ricos en empatía, ricos en la NO hipocresía de "hacer de cuenta"que sos, cuando en realidad casi no sabemos ser lo que realmente somos. 

Y para colmo tenemos el tupé de intentar el fingimiento, la simulación.

Omnipotencia a todo vapor. Vapor, eso somos. Humo. Aire. 

Efímeros, por dios. 

Nunca está todo hecho. Nunca va a estar todo dicho. Dale...

La vida se trata de otra cosa, de algo unilateral que en algún punto debe converger y unirse a otros caminos unilaterales para tomar sentido.

El que se asoma y  por fin vé, pero ver de mirar bien mirado, tiene que avisar al resto. El resto hace lo posible por negarlo todo, por no incomodarse con el diferente por ir dejándolo de a poquito a un costado para que no contamine. 

Contaminarse equivale a hacer, a moverse en consecuendia de...A asumir que antes no veías, y que ahora vez pero posiblemente porque un Otro te advirtió...

No no, demasiada evidencia de debilidad. No veo, y encima es Otro el que me pone sobre aviso?? Casi que soy un ...pa pa pájaro!!

El cielo está lleno de esos pájaros advertidos y de ojos grandes. Pero el cielo es muy grande, y los pájaros andan dispersos por allí, muchas veces sin hallar un bosque verde y bien surtido de nidos y complicidad. 

Si no sabés ser pajarón, es una pena. Se aprende rápido, se siente bien. Pero eso sí, se Siente...

730 días con sus noches.

730 veces me pregunté qué hacer, cómo hacer lo mejor...730 días con sus horas completas, observé desde cerquita como crecía el pasto. Me acosté en el piso, apoyé la oreja al ras de sus pies/ tierra, y las miré crecer cada centímetro. 

Gratificante? No sé. Cuántas frases ya están hechas para describir esas sensaciones parentales que uno cree que no necesitará utilizar, y más luego elije y usa??

Todos queremos contar nuestra versión. Todos queremos compartir ese sentir ambiguo, extraño, que te hace tan vulnerable y fuerte a la vez. 

Pero la historia es de otro, solo que aún  no sabe contarla, y aquí estamos con el sentimentalismo y el amor que lo embadurna todo. 

Yo aprendí que está bueno ser yo para que entonces ellas puedan ser ellas. Porque si yo fuera otra, ellas serían otras. 

Es tan básico y revelador como se lee. 

Gracias por eso, que es tan lindo como el amor sin escrúpulos, sin condiciones, sin que medie el pensamiento...ese amor que les tengo. 

Una luz no es ni chiquita ni grande. Una luz solo es. 

No se mide, no se mira por demasiado tiempo, no se sostiene en la mano, no se guarda en ninguna parte. 

Una luz no tiene textura, no tiene olor, no tiene casi nada. 

Una luz, nuestra luz. Nosotros. Cada uno, cada punto en el universo, en esta dimensión enloquecida, en donde la mayoría de nostros no entendemos que somos esto, energía, movimiento; luz que no se envasa ni se apaga nunca. 

Era la única que quedaba. Chiquita, una ventana, una salida..aire.

No vale llorar, no vale decir, no vale enojarse, no vale entristecerse hasta muy hondo.

A veces me dan ganas de guardarlas solo para mí, de dejar a todos afuera pero yo; dejarlos afuera, no ellos a mí. 

Y quedármelas. Que sean mías como en aquellos meses de interioridad total, de silencio. Porque nadie sabe verlas como yo, olerlas, disfrutarlas. Hasta con el cansancio más profundo, más aguerrido, son una textura suave en la cual apoyar mi piel y sentir que estoy, que es el lugar, que me cuidan ya desde sus 85 cm de luz.

No me queda mucho más, pero son un mundo; y decir que es poca esa totalidad es faltarme el respeto a mí, a mi precaria isla construida con palitos de helado y masapán...

Yo tengo que ser alguien porque ellas existen, y aunque nadie más me vea, con eso basta, con eso sobra. Alguna vez eso también cambiará, y entonces será el momento de hacer otros cálculos, otros planes, quizas llenos de color, quizas oscuros y opacos.

Ahora no interesa. Ahora mi ombligo está lejos, lejísimos. Y ellas no son un ombligo, porque no lo saben. Ellas son un universo plagado de intriga y encantamientos desconocidos. 

- Me cuidás?, les pido a veces. Y me apoyan la palma de la mano en la mejilla y me miran con curiosidad cariñosa. 

Ya está. Ya hice casi todo. 

Gracias. 

Escribo porque sí, porque es ordenado y limpio. Escribo porque es fácil, dejar fluir siempre en salida, siempre hacia afuera...un ritual silencioso e íntimo. 

Escribo porque las letras desbordan mi cabeza. Rebalso, e intento capturar esa cascada en caída libre y encauzar el remolino que se diluye en demasiado, que se va de tanto no saber cómo apaciguarlo.

Si fuera tan fácil pedir, hacer un listado de cosas que se ven con claridad...bajo qué prisma? 

Enumero, digo. Algo pareciera destaparse y entonces desfila por mi cabeza una lista preciosa de deseos y claridades de diferentes índoles.

Yo quisiera que sepas...pero no digo. No llego a organizar las palabras de tal manera que puedan formar un mensaje interesante o exponer lo que pugna por salir y no encuentra cómo.

Otra vez ese agujero de angustia y soledad se lleva las ganas, me deja en silencio.

Algo dije...Al menos que tengo cosas por decir y callo. 

No quiero ser poeta, ni romántica, siquiera simpática.

Es que todo es tan jodidamente No Dicho. Y no decir es casi como no sentir, y no sentir es como estar muerto...

Y yo quiero estar viva, pero en un mundo con muchas más palabras y sentires. 

Alguna vez fue milagro, encuentro, descanso, juego.

Alguna vez fue enigma de mirada sostenida, energía viva e inquietante, soledad audible y sonora.

Alguna vez fue sal y brisa salpicada por el cuerpo, y vaivén amigo.

El mar. Hoy es de ellas, retazos de mí misma que miran con ojos grandes, llenos de sorpresa genuina y ganas de más, siempre más...

Una reminiscencia de sol en el cielo violeta y pardo. Opaco, lleno de humo. Plomizo y quieto.

Sin estrellas salpicadas esta vez. Liso. 

Camuflada, una tormenta huidiza que decidió no llegar a destino. 

Verano. Un zumbido sordo y constante se hace eterno. Insiste...

Nocturno, sin reflejos, sin stráss cósmico... Oscuro, absorviendo el impacto de selene ausente y distraída.